Machado diría que eres fuente,
una gran fuente de chocolate caliente.
* * *
Voy a componer una novena sinfonía sobre tus pies en la que hablaré del misterio bajo esa nariz de ardilla que sabe dar los buenos días.
* * *
Quítame la venda de los ojos.
¡No, no!
¡Pónmela otra vez! ¡Tápame esta vista!
¡Arráncame los ojos!
* * *
El mundo es demasiado amplio y yo demasiado ratón para enfrentarme a su luz.
En los sueños se está más cómodo y más caliente que en la ciudad.
En la ciudad llueven pájaros muertos y los motoristas salpican las mentes de rostros fruncidos.
Y nuestras mentes son el suelo
y no nos importa pisarnos.
Ni a los motoristas.
* * *
A veces finjo que yo soy distinto,
que soy más que alguien aquí.
Pero todos vuelan alto y yo me quedo a solas con una caricatura de mí mismo,
temblando y sollozando por alguna razón que jamás desconozco...
* * *
A veces soy distinto yo aquí,
finjo más que soy alguien.
* * *
A veces
no soportaría
enfrentarme al espejo
y ver más que una mota de polvo.
* * *
¿Cómo pueden ser tantos
genios
en el mundo?
* * *
He decidido que sólo quiero un billete de primera fila en Marte
y desde la Luna ver fuegos artificiales en tus labios rojos y rojos.
Y romper el billete en cuatro trozos porque ya no sirve de nada y tú lo has echado todo a perder.
* * *
Machado hizo AltLit pero a él nadie le quería
ni le quiso
ni le querrá.
Sólo él.
* * *
Qué a gusto estamos los dos sentados leyendo nuestras pantallas
qué hay dentro
mientras bebemos de los límites
qué hay dentro
y de paso nos besamos
qué hay dentro
* * *
Yo también quiero un Platero
y un Lorca que componga en sueños mis canciones.
* * *
no joder yo no quiero ser del mundo
* * *
"Ayer te fuiste y hoy he descubierto que las hojas de los árboles me molestan en el suelo."
Y discurrimos en que era yo el que me había ido.
* * *
Orla, premio, célebre, mundial...
Me apetece poner palabras obscenas porque me molesta la cara con que me miran desde sus grandes obras.
Y no borran su sonrisa...
* * *
Todo sería más fácil si pudiera convertir palabras en días libres y autobuses y en Noruega y en hojas de invierno y en ti y en asombrosidad espectacularizante.
* * *
Sí, ¿y qué?
* * *
¡Oh, libertad,
guerrera libertad!
¡Oh, sueños,
decadentes sueños!
¡Oh, realidad!
¡Tú mueres!
¡Fuera!
¡Largo de aquí!
jueves, 18 de diciembre de 2014
domingo, 14 de diciembre de 2014
viernes, 12 de diciembre de 2014
Perspicacia
vete
no mejor quédate
aún he de respirarte
* * *
Sólo el sí vuelve a sí solo
a susurros
sólo el sí vuelve en sí por sí solo
por susurros
si sólo el sí vuelve por sí solo el sí no está solo
entre susurros
está con su sí y con su sólo
o quizá no tanto como pensamos
o quizá no tanto y por eso puedo escribirlo
o quizá demasiado y quizá recuerda que un día lo hicimos y fuimos rosas y tulipanes
¿qué?
a nadie le importa eso
* * *
la poesía más extraña es la que suena desde la soledad
y viaja al interior infinito
lo infinitud más íntima es la que viaja hacia su poesía
y suena en extrañeza asolada.
lo asolado más sonoro es lo que intima sobre el infinito
y extraña su poesía viajera
* * *
¿adónde nos fuimos?
no me encuentro muy bien aquí
no pienso pisar un teatro en mi vida ni una biblioteca
bueno
una biblioteca quizá
qué sería yo sin alma
mi alma es seria y qué
los niños inocentes son los que más cuerdas rompen y menos nudos hacen trizas
y qué somos nosotros
los que más qué
si nos mudáramos a dónde
podríamos amarnos cómo
e incluso morirnos cuándo
jóvenes
siempre jóvenes
* * *
el principio murió en un suspiro
fue tan grande y se escondió detrás de tus pulgares
tanto que tuve que ir tras ellos y sacarlo como fuera
y entonces vi tus labios
los labios de tus ojos
y ese círculo de color oscuro que se forma a su alrededor
y esas voluptuosidades de historias y medievos que se mezclan con sofismos
ah las primaveras corriendo y saltando tras los otoños
dónde estuvo el final
dónde si el suspiro fue un beso
si por mirar a los suspiros nos besamos quinientas veinticinco veces
y nos besamos desde dentro como si el alma supiere besar
y nos besó en subjuntivo y en colateral
y ahora qué hacemos dime qué hacemos
y ahora qué somos
si el suspiro estuvo en un principio y el principio fue un suspiro
si el suspiro es un beso y el beso corre tras nuestras almas
y nuestras almas
nuestras almas qué
qué son nuestras almas
* * *
nuestras almas son alma
como poesía es poesía
como realidad lo es
y los sueños
y los suspiros no son sueños
los suspiros son sólo besos
y la realidad no es suspiro
los suspiros son del alma
* * *
los suspiros qué
qué son los suspiros
aún la pregunta suspensa se confunde con el polvo suspendido en el aire
no intentes evadir los besos con respuestas
ya es tarde para obviarme
ahora la pregunta es real
qué son los suspiros
no guardes el silencio allí podrías lastimarte
y contesta
los suspiros son el alma de los besos
qué atrevimiento decir eso
cómo seremos suspiro beso y alma
o hasta cuándo me refiero
hasta qué
hasta que digamos qué
hasta que digamos basta
tanto que tuve que ir tras ellos y sacarlo como fuera
y entonces vi tus labios
los labios de tus ojos
y ese círculo de color oscuro que se forma a su alrededor
y esas voluptuosidades de historias y medievos que se mezclan con sofismos
ah las primaveras corriendo y saltando tras los otoños
dónde estuvo el final
dónde si el suspiro fue un beso
si por mirar a los suspiros nos besamos quinientas veinticinco veces
y nos besamos desde dentro como si el alma supiere besar
y nos besó en subjuntivo y en colateral
y ahora qué hacemos dime qué hacemos
y ahora qué somos
si el suspiro estuvo en un principio y el principio fue un suspiro
si el suspiro es un beso y el beso corre tras nuestras almas
y nuestras almas
nuestras almas qué
qué son nuestras almas
* * *
nuestras almas son alma
como poesía es poesía
como realidad lo es
y los sueños
y los suspiros no son sueños
los suspiros son sólo besos
y la realidad no es suspiro
los suspiros son del alma
* * *
los suspiros qué
qué son los suspiros
aún la pregunta suspensa se confunde con el polvo suspendido en el aire
no intentes evadir los besos con respuestas
ya es tarde para obviarme
ahora la pregunta es real
qué son los suspiros
no guardes el silencio allí podrías lastimarte
y contesta
los suspiros son el alma de los besos
qué atrevimiento decir eso
cómo seremos suspiro beso y alma
o hasta cuándo me refiero
hasta qué
hasta que digamos qué
hasta que digamos basta
miércoles, 10 de diciembre de 2014
Nobody cares
Siempre quise ser alguien.
Hoy, mientras cabalgaba, me he dado cuenta de que soy menor o igual a nadie.
martes, 9 de diciembre de 2014
Envidiosidad
toc toc
quién es
alguien mejor que tú
¡¡Fuera!!
no sea que te envidie
entonces no habría marcha atrás
lunes, 8 de diciembre de 2014
Monstruosidad.
Los monstruos que habitan mi cerebro qué son sino sombras de mi muerte.
* * *
Pobre Bécquer:
jamás sabrá que fue un famoso de Bollywood.
¿Y yo?
¿Qué no sabré que fui yo?
Cuando escalofríos no golpeen descarados mis venas.
Cuando mi último aliento grite adiós
y hasta el propio grito expire.
¿Qué sería yo sin grito?
Mis manos tiemblan y sólo estoy de espaldas al mundo.
Frente a él soy más que polvo y menor o igual a las cenizas.
Frente a él soy más que polvo y menor o igual a las cenizas.
* * *
¿Cuántos años llevo en Marte?
Tranquilo, sólo es una daga clavada en el vientre,
nada más que una herida profunda:
sanará nunca.
* * *
Llévame en brazos, Mozart.
Podremos descansar dónde,
muriendo jóvenes,
abrazándonos en música:
tú pones el talento,
yo el orgasmo en los oídos.
* * *
Las cosas que pudimos hacer hoy,
- tal vez follarnos -
y dejamos para mañana,
¿qué son?
He parado la música y el silencio me advierte de recientes sueños tan albos como al morir.
* * *
La llaman estúpida
y su vida corre, corre,
corre lejos.
* * *
Hoy ha sonado el otoño demasiado temprano,
y al apagarlo
he descubierto que mis manos
no son mis manos.
Las manos que pensaba que tenía, tiene gracia, no están aquí.
- señalo mis muñones -
Sino allí.
- señalo un retrato.
Es un niño francés con cara de mono y adicto al hachís.
* * *
Ahora en serio,
has añadido demasiado azúcar a mi té
y ahora sabe a una cosa rara y café que se hace llamar retorcida.
Oh...
* * *
¿En qué
me he convertido?
* * *
Llévame en brazos, Mozart.
Podremos descansar dónde,
muriendo jóvenes,
abrazándonos en música:
tú pones el talento,
yo el orgasmo en los oídos.
* * *
Las cosas que pudimos hacer hoy,
- tal vez follarnos -
y dejamos para mañana,
¿qué son?
He parado la música y el silencio me advierte de recientes sueños tan albos como al morir.
* * *
La llaman estúpida
y su vida corre, corre,
corre lejos.
* * *
Hoy ha sonado el otoño demasiado temprano,
y al apagarlo
he descubierto que mis manos
no son mis manos.
Las manos que pensaba que tenía, tiene gracia, no están aquí.
- señalo mis muñones -
Sino allí.
- señalo un retrato.
Es un niño francés con cara de mono y adicto al hachís.
* * *
Ahora en serio,
has añadido demasiado azúcar a mi té
y ahora sabe a una cosa rara y café que se hace llamar retorcida.
Oh...
* * *
¿En qué
me he convertido?
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