Delirio #25: Delirios confusos.

Cuando te observo,
mirando al cielo,
y me pregunto:
¿qué tienen las nubes,
sobre ti,
blancas y hermosas?
Y el cielo es color púrpura.
Veo entonces,
tras el horizonte,
nubes rojas que son sangre,
pardas nubes otoñales,
y otras negras de tormenta.

Ostentosas y deformes,
recuerdan otro Abril
perdido:
lluvias rojas, negras, pardas...

Y las estrepitosas horas
de amores viejos
y otros juegos...
Gota a gota me besabas.

* * *

Vuelta, regreso,
dolor de dolor.
La realidad me absorbe
y tú eres ella.

Me atrapa hoy,
cuando los corazones son rotos
y los espejos corazones.

Y mis lágrimas no brotan,
nacen,
de lo más íntimo
que compartimos:
besos o caricias,
ya sólo tuyas.
Jamás son mías.

* * *

De mí que ayer reía,
de ti que ríes ahora,
y yo quebrado, muero
a través de Lírica:
lloro, lloro, espero.

* * *

Aguardo nada ya.

Sólo a Vacío me aferro
que, obstinado, aún siento.

* * *

Frío.
Sólo frío.

Dentro y fuera,
en el costado, en los ojos,
en el alma.

* * *

Lejos,
tú de mí.

Me apartas,
con tus manos de seda.
Yo besos tus dedos,
soga mía, lápida, ataúd.

* * *

A morir espero
y duermo lejos,
tú de mi,
y yo de ti.

O aquí tu aliento sopla.
Aquí, jamás volverá.
Calor escapa;
no alcanzo a verte...

Ni Amor.

* * *

Concisas tus palabras;
conciso tu adiós.

Concisas notas,
quejumbrosa melodía,
que, en armonía,
un acorde,
vuelta;
dos acordes,
marcha;
tres acordes,
invisible;
cuatro acordes,
dolor;
quedo dolor.

* * *

Animoso viento
roto y esparcido.
Aún en Abril se oyen
sus agónicos gritos:
de Tiempo y de Lamento.

Vientos ya pasados
vienen, vuelan.
Son de Tiempo marea.

Vientos ya perdidos
gritan, claman.
Son de Lamento risa.

Vientos que son brisas:
una que te lleva
y vuelas,
otra que me guía
a rastras,
y otra abominable brisa,
que sueños ahoga,
nos separa.

* * *

-¿Y el fuego?

-No lo recuerdo.

* * *

Vacío.

Por corazón,
de oídos vacío.

* * *

Más que amor,
más que besos,
más que risas.

Más que dolor,
más que angustia,
más que llanto.

Más, indefinible,
más, mi amor,
que aquello por lo que un día vivimos.
O ilusioné.
O expiré.

Y por sentir más
me consumo.
Más que los sentidos,
más que todas realidades,
las que me llevan,
y aquellas amigas,
que jamás lo harán.


Más que sueños,
más que inspiración,
es aquello que nos sobrepasa
a ti y a mí.
Es aquello que no alcanzo:

Más.


Y con hastío detesto,
y detesto detestar,
que a dolor acaricio
aquello,
y su difusa forma
inalcanzable.

Jamás.

* * *

Humo. Suspiro. Paréntesis.